sexta-feira, junho 25, 2010
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quarta-feira, junho 23, 2010
sábado, junho 19, 2010
quarta-feira, junho 16, 2010
sábado, junho 12, 2010
segunda-feira, junho 07, 2010
domingo, junho 06, 2010
De um manuscrito de Kafka
Sair daqui. Que seja sair daqui. Não é necessário que você me diga aonde você me leva. Onde está a tua mão? Não consigo encontrá-la no escuro. Se apenas segurasse a tua mão, acredito que você não me rejeitaria. Me escuta: você está pelo menos aqui nesse quarto? Talvez você não esteja mesmo. E o que mais deveria te atrair no gelo e na neblina do Norte aonde não se deveria pressupor a existência de homens? Você não está aqui. Você se afastou destes lugares, mas para mim é questão de vida ou de morte saber se você está ou não está.
sexta-feira, junho 04, 2010
Inescrita futura epístola do inane [in]discípulo pós-moderno (invejoso semi-heterônimo pessoano inexistente) ao alheio Mestre Caeiro
Mestre, em mim nada pude apascentar. Em meio ao alheio e evanescente deserto que me habita, quase nada te direi. Apenas desconheço qualquer, ou todo meu, rebanho negro, arisco e fugidio. Também estou só, mas sem nenhuma companhia abstrata. Absoluta e irreversivelmente só.
Não simulo nenhuma emoção. Não vejo fantasmas. Quanto à impossibilidade de pensar – não se pode pensar em meio às rochas (já escaladas por Elliot) –, um negror móvel e irrefreável se alastra na noturna – ou crepuscular? – paisagem invisível, feito imundo redemunho.
O único verdadeiro incômodo é ainda carecer escrever, esforço reconhecido e despropositado, a não ser como uma forma de sobrevivência autoexpressiva, talvez. Escrita sem préstimo algum, nenhuma expectação de leitura. Não um ato cortês, de visita a uma outra sensibilidade, mas de iniludível solidão.
Do cimo de lugar nenhum, posto de onde mesmo o que a vista avista é inverossímil e inadmissível ao acordo. Não penso, é certo – por suas lentes, seus versos, minha miopia é corrigida –, mas não compreendo porque vejo. Porque vejo melhor, não compreendo. Mera e frustrante tautologia sem qualquer préstimo.
De mim, Mestre, o acaso fez bem pouco caso – que poderia ele me dar? Fui de todo esquecido pelo fortuito – como poderia compreender? Ainda que não ande a procurar – tentar controlar –, nada encontro. Nada desespero.
Não tenho nenhum motivo, Mestre, para desejar que minha vida – ou mesmo eu – continue sempre a ser só isso, mas querer ser qualquer outra coisa, viva ou inanimada, seria querer ser fuga, ou não ser nada: apenas não-ser. Simular não seria mais que exercício pueril, impossível sem alguma fé cênica.
Se ouso abrir uma janela, word for windows, meu horizonte a alguns poucos metros é sólido concreto, ainda que virtual (as imagens nele projetadas são todas falsas – imagens do que não vejo). Se sei que meu dizer em [in]versos é surdo, só para mim. Nada mais importa (nalgum tempo, algo, ou alguém, terá sinceramente importado?) a quem sabe que não ficará. Nem como lembrança, rastro do que nunca não pôde nem ser visto.
Não simulo nenhuma emoção. Não vejo fantasmas. Quanto à impossibilidade de pensar – não se pode pensar em meio às rochas (já escaladas por Elliot) –, um negror móvel e irrefreável se alastra na noturna – ou crepuscular? – paisagem invisível, feito imundo redemunho.
O único verdadeiro incômodo é ainda carecer escrever, esforço reconhecido e despropositado, a não ser como uma forma de sobrevivência autoexpressiva, talvez. Escrita sem préstimo algum, nenhuma expectação de leitura. Não um ato cortês, de visita a uma outra sensibilidade, mas de iniludível solidão.
Do cimo de lugar nenhum, posto de onde mesmo o que a vista avista é inverossímil e inadmissível ao acordo. Não penso, é certo – por suas lentes, seus versos, minha miopia é corrigida –, mas não compreendo porque vejo. Porque vejo melhor, não compreendo. Mera e frustrante tautologia sem qualquer préstimo.
De mim, Mestre, o acaso fez bem pouco caso – que poderia ele me dar? Fui de todo esquecido pelo fortuito – como poderia compreender? Ainda que não ande a procurar – tentar controlar –, nada encontro. Nada desespero.
Não tenho nenhum motivo, Mestre, para desejar que minha vida – ou mesmo eu – continue sempre a ser só isso, mas querer ser qualquer outra coisa, viva ou inanimada, seria querer ser fuga, ou não ser nada: apenas não-ser. Simular não seria mais que exercício pueril, impossível sem alguma fé cênica.
Se ouso abrir uma janela, word for windows, meu horizonte a alguns poucos metros é sólido concreto, ainda que virtual (as imagens nele projetadas são todas falsas – imagens do que não vejo). Se sei que meu dizer em [in]versos é surdo, só para mim. Nada mais importa (nalgum tempo, algo, ou alguém, terá sinceramente importado?) a quem sabe que não ficará. Nem como lembrança, rastro do que nunca não pôde nem ser visto.
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